 Ахмед 111 [9]
11 Декабря 2012 13:52 | Жажда. ( рассказ на серьезных щах )Всем привет. Что-то в предверии новогодней обновы и ожидании порезки ББ как класса одолела меня зимняя хандра. Поэтому снова решил малость покреативить. Когда-то давно, года четыре назад, наваял этот рассказ на конкурс для сборника рассказов по С.Т.А.Л.К.Е.Р.у. Естественно, что конкурсный отбор я ни хрена не прошел ( еще бы, там все через постель решалось) и ни хрена меня не напечатали – поэтому вчера после кое – какой правки текста переписал этот рассказ на тему Ю.Н.И.Т.овских реалий. Традиционная просьба – тапками сильно не кидаться. Итак…
Жажда.
Глава 1.
Твою же ж мать…
Вас когда – нибудь мучала жажда?.. Вряд ли… Нет, не легкий, ненавязчивый похмельный сушнячок, а настоящая, с большой буквы Жажда – сводящая с ума, овладевающая рассудком, когда потрескавшиеся губы сочатся сукровицей, распухший язык, как наждак, дерет небо, а пересохшее горло хрипит порванными мехами, умоляя о глотке воды – холодной и чистой… Хотя… Сейчас я, наверное, лакал бы и болотную жижу. Жадно, давясь, захлебываясь, черпая ее полными пригоршнями, да какой там пригоршнями – просто припал бы и хлебал , как дикий зверь, не замечая омерзительной вони и затхлого вкуса. Просто потому что это – ВОДА!..
Хех… Вода…
Самое смешное – что я, подыхающий от жажды, душу готовый продать за стакан любой пригодной для питья жидкости – бреду по колено в воде. Она уже давно пропитала прорезиненые штанины моего комбеза, паскудно чавкает в сапогах, она повсюду и так близко , что я боюсь не выдержать… сдаться… наклониться и зачерпнуть мутную, подернутую зеленой пленкой жижу грязной ладонью… но только полный, абсолютный и конченный идиот станет пить болтную воду рядом с АЭС. Нет, козленочком из детской сказочки не станешь, это уж точно… Но как по мне – так уж лучше сиюминутная метаморфоза в мелкорогатый скот, чем через пару – тройку часов в страшных корчах выблевать в кровывом фонтане собственные кишки… Или спустя недели полторы обнаружить, что твой ливер изнутри выедает какой – нибудь мутировавший из обычной пиявки паразит… Бррррр… Уж лучше стать посмешишем для всего Нижнеатомска и его окрестностей, и подохнуть от жажды посреди небольшого болотного островка, окруженного сотнями, тысячами, миллионами гекалитров аш-два-о.
Фляга – старая полулитровая подруга – доставшаяся мне от старшего брата, загнувшегося 3 года назад от неизвестной лихорадки, спасала меня не один раз. Спасла бы и в этот – но в ней, пробитой навылет, не осталось ни единой капли. Я выбросил ее позавчера, там же, возле бетонных плит забора валерьяновской ТЭС. Бросил вместе с набитым хабаром рюкзаком, вместе со всем , что висло мертвым грузом на плечах и снижало скорость перемещения – ибо от нее, этой самой скорости, зависело встречу ли я следующий рассвет или так и останусь лежать посреди ребутовской «зеленки» , уткнувшись простреленной башкой в какой – нибудь пень. Хер с ним, с хабаром, будем живы – добудем нового. А вот фляга… Шальная автоматная пуля оставила меня без драгоценной влаги, и то что за смерть фляги заплатили жизнями двое мародеров, ничего не меняет. Потому что ни у одного из них не было своей. Ребятки гуляли налегке, благо – ближайшая рейдерская база распологалась в паре – тройке километров, буквально – рукой подать.
Бл**ь!!!
Ну как тут не материться?!Если все – ВСЕ, БЛ**Ь!!! – вышло не так, как я планировал, покидая свое уютныю хибару возле Комаринского рынка. Вместо двухдневного рейда – день туда, ночевка, день обратно, не рейд а так, легкий воскресный променад – вышла неделя мотаний по гребаным пустошам. Единственный подход к бывшим военным складам кто-то обильно усеял найденными там же, не иначе, «лепестками» - пришлось целый день ползать на карачках, зондируя саперным щупом густую траву на предмет смертельных сюрпризов. Затем чертов радиоактивный дождь, который я сутки пережидал в десантном отсеке брошенного и давного проржавевшего БТРа. Полтора суток на расчистку завала – вход в подземное хранилище был предусмотрительно обрушен взрывом, не иначе работа тех же самых умников, нашпиговавших округу минами. Наконец вот оно, вожделенное эльдорадо, стеллажи до потолка, заваленные ящиками с армейской маркировкой, стаи крыс величиною с кошку, набитый под завязку рюкзак – соль, довоенные сигареты, противогазные фильтры, медикаменты. Целое состояние по меркам нынешнего времени, когда человеческая жизнь равна горстке патронов. И встреча с кодлой мародеров, встреча вопреки всему здравому смыслу – ну не заходит это шакалье так далеко в пустоши, предпочитая подстерегать одиноких ходоков в пригородной черте. Скоротечная схватка. Брошенный рюкзак. Пробитая фляга. Спринтерский забег через лесную чащу. Разбитый компас. Стая мьютов. Пустые обоймы. Болото. Жажда.
И некого винить, кроме себя самого. Это Пустошь. Здесь могут планировать и всерьез полагаться на то, что все пойдет гладко и тютелька в тютельку по их рассчетам только зеленые новички. Или те, кому до этого слишком часто везло. Вобщем, такие ни разу не клеванные жареной птицей обалдуи, как я.
Твою же ж мать… Гребаная жажда.
Я гоню прочь от себя мысли о том , что до границы с промзоной осталось где-то полтора километра. Ежели по прямой… А там – и рукой подать до рынка, палатки Тимучина, и вожделенной бочки с квасом с неизменно стоящей при ней бабой Нюрой. Полтора километра… В Пустошах расстояние вообще ничего не значит. Здесь и ста метров хватит чтобы расстаться с жизнью раз эдак десять. Это как масть ляжет…
Благо, потроша армейские ящики, часть медикаментов, не у местившихся в рюкзак, распихал по карманам разгрузки. Природная жадность, ептыть… Она то меня и спасла. Точнее, не она, а две пачки радэвея. Качественная, еще довоенная химия. Одна капсула выводит радиацию из организма почище ведра водки. Но и стоит соответственно. И по печени бьет не слабже.Но тяжестью в правом подреберье и стоящей во рту горечью мучаться будем после. Когда дойдем. Если дойдем… Тьфу – тьфу –тьфу…
Хех… Было б чем еще плевать. Последняя слюна пересохла еще утром. Интересно, голова кружится от жажды или от усталости? Иду ведь налегке совсем… У теплостанции остался и рюкзак, и опустевший «калашников», и противогазная сумка, и даже саперная лопатка… Пластины из бронижелета повынимал и раскидал по кустам уже утром. Хер с ним,с барахлом, на остатки радэвея можно купить новые у того же Вано, главное – добраться, добраться… А вот помповик, верный «винчестер», я не брошу даже если не будет сил встать. Без оружия меня не испугается даже крыса… А зря. Я сейчас голыми руками акваморфа порву. Порву и выпью!..
Гребаная жажда…
Шаг, другой… Остановка… Перевести дыхание… Прошупать дно слегой… Болото скоро кончится, совсем скоро… Вон и труба АЭС уже виднеется… И это хорошо, потому что от изобилия воды вокруг хочется выть волком, не дожидаясь полнолуния… А в сведенном спазмом горле словно хорошенько поелозили наждаком, и не получается даже свистнуть. Ежели увижу кого-то из своих – даже окликнуть не смогу.
Гребаная жажда…
День почти кончился, а фонарика у меня нет. Остался в рюкзаке… Небо с самого утра затянуто тучами, а дождь так и не пошел. Хрен бы с ним, пусть даже и радиоактивный… С мизинцами готов расстаться, лишь бы почувствовать, как стекают по лицу прохладные капли… А уж за глоток настоящей воды - уже, кажется, и руки не жалко. Тьфу, надо гнать прочь такие думки. Ну их нах. «Все мысли материальны,» - так говаривал мой отец, царствие ему небесное. Так что надо поаккуратнее быть в собственных желаниях…
Ну вот и все. Вот и твердая земля под ногами. Аллилуйя!.. До вожделенного забора, окружающего промзону – метров четыреста… Теперь - смотреть в оба и слушать. Слушать Ии смотреть даже кожей. Помповик в руки, патрон в ствол, палец сам собой удобно ложится на курок - нельзя расслабляться! - и плевать, что дорога хоженая – перехоженная. Сколько бродяг сгинуло вот так, расслабившись на последнем отрезке пути – пальцев посчитать не хватит. Если не дохромаю за светло до рынка или хотя бы , до палатки Перекупщика – хана мне. Фонарика нет, заночевать нельзя и спрятаться негде. От обезвоживания уже в глазах плывет, до рассвета не дотяну однозначно.
Млять, как пить-то хочется…
- Гррр-рр-р-ав!!!
Мля!.. Гребаный мьют!!! Сдохни, сука! Хотя нет, кобель… Здоровенный, гад, хоть и тощий, свалявшаяся клочьями шерсть буро – зеленого цвета, мимикрия, мля… Наткнешся на такого на болоте – в упор не заметишь в густых камышах. Выстрел, еще один… Уворотливая скотина, мне б такую реакцию… Выстрел! - прыжок в сторону - откуда только силы взялись?! - выстрел! - резкая боль – ДА ЕДРИТ ТВОЮ МАТЬ!!! – выстрел…
Готов, тварина… Сноп картечи в упор – страшная сила, вон какую дыру в боку пробило… А первых двух попаданий словно и не почувствовал, скользом прошли, только шкуру попортили… Успел таки добежать, и предплечье располосавал – мама не горюй… Матерый, млять, клыки с как мизинец... Был бы нож - ухи срезал бы на добрую память… Да некогда. Благо – кобель. Была бы сука со щенками – точно хана. Разодрали бы на лоскуты – охнуть не успел бы…
Ах, епт , до чего же больно… Ничего, кость цела,пальцы слушаются – значит, сухожилия тоже не перекусил, а это главное… Остальное заживет… Как на мьюте, епт… Так,артерия не задета, стал быть никакого жгута – простым ИПП обойдемя, пару стимуляторов – в бедро, прямо через штаны, рану бы чем обработать, зубы зверюга вряд ли почистила перед охотой – но нечем, да и некогда. Ничего, пара часов погоды не сделает, а утром в больничку прогуляюсь, Хадоркина навещу – и промоет, и заштопает… Все, ноги в руки – и ходу отсюда. Если это все таки был не одиночка и сейчас на пальбу вся стая сбежится – считай приплыли. Тогда точно сгину не за ху… гм, хвост собачий…
Ходу, ходу!.. Моve your , так его , ass!!! Что угодно, только вперед. Повязку одной рукой накладывал - кровь один хрен сочится, капает драгоценной влагой с пальцев, на полчаса меня еще хватит, дальше лягу и загнусь… Воды бы мне сейчас, водички… Шагай, сталкер, шагай... Вот она, дыра в заборе… Промка… Горы строительного мусора, недостроенные бетонные корпуса цехов… Только дойти бы… Дой-ти, дой-ти, дой-ти…
Боже, как же хочется пить…
Глава 2.
- Мне двести.
Невозмутимый кивок бармена. Двести так двести. Ежели клиент платит… А клиент платит – двести грамм довоенного коньяка сейчас стоят как ящик патронов. Залетная птица, не иначе… Местные себе такое если и могут позволить, то ежели только на Новый Год, по соточке – и то, далеко не каждый… Да и выговор не здешний. Точно – залетный… На стойке моментально вырастает граненый стакан. Первый глоток обжигает горло, остальное проваливается как по маслу.
- Ну, за всех нас.
Опустевший стакан возвращается на стойку,невысокий крепыш в новеньком комбинезоне натовского образца обводит взглядом грубо сколоченные столы. Утро, в баре еще почти нет посетителей, да и разглядеть ничего толком нельзя - мерцающие лампы дают слишком мало света, генератор в подвале в целях экономии запущен на половину силы. Крепыш поворачивается к бармену.
- Мне бы в Катраны… Кто может провести? Я плачу.
Бармен задумчиво приглаживает волосы.
- Нууу… Да так сразу и не скажешь… Цыган и Айдар ушли на болота, до завтрашнего вечера не вернутся; Леху Лешего позавчера в энергетиках подстрелили, еле до больнички доволокли, он еще с месяц на койке проваляется… Гену Хромого тоже мьюты подрали, временно отошел от дел… А если дело серьезное, то шушеру всякую нанимать не советую… Да. Можешь попробовать с Сушняком договориться, но тут уж как столкуетесь. Он у нас малость того, со странностями чутка…
Крепыш задумчиво берет со стойки опустевший стакан, вертит его в руке, зачем то принюхивается…
- Время такое - кто ж из нас без странностей то теперь. Найти его где?
- Во-он, сидит у стенки. Только это... Аккуратнее там с ним. И выпить не предлагай, трезвенник он. Печень больная вроде… Да, и Сушняком его назвать не вздумай – в лучшем случае на хрен пошлет, а в худшем… А, в общем, сам разберешься…
Крепыш оставляет на стойке горсть мятых бумажек и неторопливо идет к дальнему столику - туда, где с угрюмым видом сидит парень, лет двадцати пяти, в потертом камуфляже. Комбинезон расстегнут, открывая синие полоски тельняшки; рядом, у стенки, стоит помповое ружье – старый, но ухоженный «винчестер». Рюкзак висит на спинке стула. На столе - почти пустой графин и алюминиевая кружка.
Крепыш садится напротив.
- Будем знакомы? Алекс.
- Андрей. - Равнодушный оценивающий взгляд. Протянутую руку будто и не заметил – ограничился кивком.
- Мне нужен проводник в Катраны. Завтра. С утра.
- Только довести?
- Да, там будут ждать. Даю пятьсот. Возьмешься?
Андрей что-то прикидывает в уме. Затем наливает кружку воды, делает несколько хороших глотков и смотрит на невысокого в упор.
- За шестьсот возьмусь. И половину вперед. Место нехорошее.
- Согласен. - Алекс достает из кармана пачку купюр, отсчитывает ровно половину. Его проводник прячет деньги во внутренний карман.
- Значит, договорились?
- Договорились. Значит, завтра в восемь ровно у ЖД-вокзала. И еще одно.
- Что?
- Флягу с собой возьми. Полную.
- Так у меня…
Бешеный взгляд проводника заставляет заткнуться на полуслове.
- Еще. Одну. Возьми.
Алекс непонимающе кивает:
- Хорошо, возьму две.
Разговор окончен. Парень резко встает, набрасывая на плечи рюкзак:
- Завтра в восемь у вокзала.
Крепыш задумчиво смотрит вслед. Бармен пожимает плечами и отворачивается: "Сам ведь сказал – времена такие, теперь все со странностями".
...На поясе у Крана висело три походных фляги.
|
Куба [11]
Чикатило_О [12]
FlameTroper [9]
Я ж вам не Донцова - по три книжки в месяц рожать. Те более - НГ через 10 дней, и так мозги набекрень... Напишу...
Homer Simpson [14]
Фрэд [14]
Кирвин [15]
Князь Света [14]