Пан-атаман Грицян Пэфтриченский, более известный в Нижнеатомске и его окрестностях как Ваххабит, был в жуткой печали. Оно и не мудрено — два года минуло, как жесточайшее похмелье и сладкая проповедь случайного нуба, зашедшего к нему на костерок не с бандой подельников, а с Кораном и Уголовным кодексом, привели к тому, что он зарекся пить, и принял ислам — естественно, в его самой правильной для настоящего бандита-террориста форме. С какого бодуна он повелся тогда на тысячи гурий и вечное блаженство на том свете — до сих пор вкурить не мог (хотя курил теперь, надо сказать, регулярно — отборная Валерианская ганжа никогда не переводилась в карманах братвы). Но вот зарекся же! А слово Атамана — оно закон. Хотя оно да, хреново тогда было, жуууть...

И все бы ничего, но вот под Новый год каждый раз начинали сниться потомственному козаку и потомку древних сталкеров (или потомку древних козаков — потомственному сталкеру? Тут память его подводила, да. Бисова трава!) запотевшая четверть с горилкой и аккуратно нарезанное сальце с цибулей. И сальце-то — белое-белое, а прослоечка — красненька, ажно в палец толщиной...

Та чи мы вообще басурмане какие, братия правоверные! - атаманский кулак резко опустился на столик, сиротливо стоявший невесть с каких времен около его палатки. Столик всхлипнул, и развалился. Притихшая банда дружно замерла: Атамана посетила мысль. Что случалось не часто (последний раз — аккурат два года назад). Значит, шота будет...

- Махмуд!

- Да, атаман!

- Гуляем. Аккурат, как стемнеет, накрываем поляну. Новогоднюю! И не смотри так — не просто так беру грех на душу, а для дела. Слухал я, шо много новых авторитетных товарищей появилось на землях новых, нижнеатомцами открытых. Треба познакомится, пообщаться. Так шо тащи сюды рацию, добазариваться буду. А вы пока по сусекам погребите — знаю, шо втихаря, пока Атаман делам праведным предается, горилку та пыво глекаете...


- Да еп вашу тудыть за ногу! - Ваххабит отшвырнул очередную (15-ю по счету) нерабочую рацию. - Шо вы мне за барахло суете? Хде, хде я вас морды басурманские, спрашиваю, нармальная связь?!

- Дык, того, этого, самого... Чинить-та некому — механик в городе один, а нам туда хода нет, - робко пробормотал один из рейдеров.

- Ага, - Атаман потянулся за именным Магнумом, подаренным ему залетным курьером (нормально тогда так посидели, за жизнь поговорили, да..) - Значит, ничего толком для любимого Атамана сделать не можете, хлопчики?

- Пан-атман, - неуверенно подал голос Махмуд. - Рации они-то да, битые... Но не совсем. На прием еще работают.

- И шо мне с того? - Атаман перевел дуло Магнума с побледневшего рейдера на Махмуда. Тот нервно сглотнул, но продолжил:

- Дак... Мы тут с братвой радио по ним слушаем. Наше, правильное. Фартовый угол называется.

- А нука, нука, продемонстрируй, - Ваххабит заинтересовался. Махмуд был парнем башковитым, и просто так ничего бы травить не стал — знать, мысля есть у парня какая..

Махмуд щелкнул пальцами, и рейдеры притащили еще одну рацию, покрутили настройки, из динамика зазвучала гармонь и явно не трезвыйе парень запел прокуренным голосом:

Еду в Магадан!
В Магадан!

Атаман послушал. Некто речитативом гнал какой-то порожняк, но припев звучал крайне душевно. С его мнением явно кто-то соглашался не трезвым голосом - видать, люби уже провожают старый новыг год, а они еще ни в одном глазу...

- А шо такое — Магадан? - Спросил Ваха у Махмуда.

- Популярное у древней братвы место отдыха. Там парились самые правильные и крутые пацаны, - не моргнув ответил тот.

- О как. Век живи... Понял я твою мыслю, чай, не дурнее акваморфа. Давай бумагу и снаряжай курьера в этот самый Фартовый угол...



Прошел почти час с убытия курьера, поляна была практически готова — а по радио по прежнему крутилась только музыка (весьма, надо сказать, доставляющая — под «Братва, не стреляйте в друг-друга» Ваха украдкой смахивал скупую мужскую слезу). Не уж то этим клятым горожанам и 31 числа не сидится — перехватили таки гонца, ироды?

Но тут в динамик кто-то сипло прокашлялся.

«Ну че, братаны, не ждали? А я вот дождался шестерку какую-то с малявой, гыыы. Ладна, к делу.
Уважаемый человек, пан-атман Ваххабит имеет пригласить всех уважающих себя авторитетных пацанов и конкретных деловых друганов к себе на скромную товарищескую сходку. В программе — море пива, водки таз, ганджубаса... О как. Надо бы тоже зайти на огонек, ага.... Закусь и телки в ассортименте, праздничный фейерверк и отстрел зомби — на десерт. А ну по такому поводу следующей песней будет Вовка Круг с его бессмертной «Водочкой»!



Гости подтягивались потом почти до полуночи. Народ был разномастный, но с понятиями — поделились для поляный копченой и сушеной рыбкой, а новые боссы даже расщедрились какой-то жутко штыряшей новомодной наркотой. Бутират — так тот вообще к столу не притронулся, его и так постоянно что-то вставляло и дергало. Но свита вызывала страх и уважение, а потому ему было определено «почетное» место во главе стола, вернее - в его дальнем конце, на что тому в его состоянии было, в общем, глубоко до фени.

- Махмуд, - негромко сказал Ваха. - мы явно шота забыли.

- Что, атаман?

- Шампанское. Какой, к бисам, новый год без шампуня?

- Дык, грят, у Гравена есть... Но там ОМОН. Не пробьемся.

- Не пробьмся, гришь... Ага. Шоб ты, дурень, без вашего отца родного делал. Мотай на ус, как дела делаются...

Атаман обошел группу уже конкретно вдатых рейдеров, и приблизился к стае здоровенных фиолетовых псов.

- Острозубик, вот скажи, ты меня - уважаешь? - Вожак стаи недоуменно посмотрел косым глазом на Ваху (хоть псы по понятным причинам и не выпивали, но вымоченное в пиве мясо ящера с приправами сделали свое дело), и дернул башкой — типа, да, базару ноль. - Тут такая тема нарисовалась...



Стайка перепуганных нубов, окруженная псами, настороженно смотрела на громадную толпу рейдеров. Почему они до сих пор были живы, а не покоились в желудках фиолетовых чудищ — было как минимум не понятно. Не уж то слухи про бандюганов и впрямь были не пустым звуком, и ждало их нечто куда более страшное и унизительное, чем простая смерть в пустошах?

- Да шо вы стоите, как не родные? Присаживайтесь, выпейте за здоровье атамана. - Ваха сделал приглашающий жест. Нубы переглянулись: точно. Щаз напоют и …

- Да пейте, пейте. Закусывайте. Шо я, не человек совсем — не могу и отпраздновать раз в году с горожанами Новый год?

Нубы обреченно выпили. Кусок в горло не лез — уж лучше бы сразу убили. От самоубийственной атаки, что лучше бесчестья, удерживала только одна простая русская женщина - Надежда. А вдруг?...

- А хороша ли горилка, гости дорогие? - нубы неуверенно замотали головами — да мол, нормально. - А как стол вам? - ну да, тоже так, типа, нормально...

- Так что надобно сделать, а? Или вас там, городских, вообще культуре не обучали? - ну вот, сейчас и будет — оно... Не сговариваясь, руки нубов потянулись к оружию.

- А что, отблагодарить хозяина совсем нечем? Дык есть надобность небольшая — а вы, слыхал, от этого клятого барыги Грайвена топали. Вот гляньте сами: все есть, всем богат — а шампанского, как назло, не завозят к нам в Пустоши. А у вас наверняка ящик-другой заныкан, ась? - нубы замерли на секунду, а потом яростно закивали головой — да, да, есть, конечно. Надежда вспыхнула с новой силой...

- Ну так — выставляте, и валите отсюда на все четыре стороны! - гаркнул Ваха.



Новогоднее приветствия мэра Каинова, понятно, братва не слушала — Фартовый угол по идеологическим причинам не ретранслировал всякую мусорскую шнягу, а сам ар-джей уже был в полнейшем невминозе после конкретного коктейлся из бухла и марафета, посему нонстоп, крутившийся эфире, ничем разбавить уже не мог. Посему слово для Новогоднего обращения взял сам хозяин торжества:

- Уважаемые. Я тут шо хотел сказать — все мы тут братаны. Корефаны. Нехрен нам меж собой делить — всего у нас валом, ничем нас Аллах не обделил. А вот шелупонь эта городская совсем страх потеряла... - гости одобрительно гудели, раздавая нетвердыми руками бутылки с шампанским. Суть речи до затуманенных мозгов рейдеров практически не доходила — но говорил явно что-то правильное и приятное.

- Я тут на досуге подумал — ведь нас куда больше. Мы ведь — сила. Так какого биса мы тут по углам да землянкам отираемся? А давайте...


Концовку речи Атамана заглушил салют и нестройный рев многочисленной толпы, донесшийся с Запада — сиречь, с Нижнеатомска.

- Тьфу! - в сердцах сплюнул Ваха. Рейдеры радостно чекались, стреляли в воздух, бросали гранаты — в общем, отрывались. Новый год - вот он. Наступил! Слушать его было уже просто некому. - От так всегда... - он залпом выпил шампанское и тут же сплюнул во второй раз — кислятина была преизрядная. Накололи таки нубы, суррогат подсунули. Ну он им...

Тут окружающий мир накрыла темнота. А когда спала — он снова стоял с полным бокалам шампанского, а недоуменные рейдеры — с еще непочатыми пузырями нубской бормотухи.

- Шо за?!... - выдавил из себя Ваха.

- А... ат... аткат... - запинаясь произнес изрядно вдатый Махмуд, и вдруг заржал. - Новый год без отката — что свадебная ночь без невесты, гыыы!!! А удобно как — и бухло целое, и кайф не прошел! Атаман, по писят и айда с нами — зомбаков искать!

Атаман выдохнул, снова махнул залпом бокал — во второй раз вроде бы уже и ничего так шампунь, ну кислый, ну говно, ну да у других и такого нет — и пошел в палатку за экипировкой. Не последний праздничек, найдет он еще повод добазариться с авторитетами о координированной атаке на зажравшихся городских.

А пока потренируемся на кошечках, тьфу, зомбаках. Пока не повырастали...

Улыбнуло:) ассоциации с "Пан атаман Грициан Таврический". Да и вообще со Свадьбой в Малиновке:)

это же классик

Надо тебе чаще молчанки давать.

хотя и без злободневной политики.

для Lesnik__136:

Была политика. Но - настроение отличное, всю нахрен вырезал. Нафиг, хай ее жуют кому охота, я лучше выпью -)

да норм, мне понравилось, прикольно

круть!

Браво!

Праздничный стиль очень понравился)

про сотника рассказ

Ахотнекаф ((